Varje gång
jag hör låten Broken Wings med bandet
Mr. Mister så dras jag omedelbart in ett musikaliskt maskhål och finner mig själv
slowdansandes på knattedisko. Det är tryckartävling och jag och min partner
kommer gå segrande ur denna tidiga utgåva av Let´s dance Jr. Vi dansade bäst; tryckte
mest övertygande, höll en rimlig takt och såg ytterst lidelsefulla ut när det
80-talsfärgade spotlightljuset märkte ut oss bland de andra hoppfulla paren som
snurrade runt, runt, runt i rökmaskinens dimma.
Vi vinner och tilldelas Jerry Williams
senaste singel som 1:a pris. Märkligt är bara förnamnet, men på detta kommer
jag och min partner, helt enligt tidsandan, att basera ett helt förhållande.
Dagen efter kommer jag fråga chans och hon kommer säga, ja, du har en chans.
Jag kommer skriva ner det i min dagbok och Broken
Wings kommer alltid leva i samband med detta minne.
Ibland måste jag som följd av denna minnesparad
googla Mr. Mister för att bekräfta att det finns/fanns ett band som faktiskt
heter så. Det ligger en orimligt dålig eftersmak i det bandnamnet. Ett stycke obscent
wordplay som enligt rykten (som jag själv skapar just nu) föddes ur ångorna av
dålig absint som intagits just innan frontmannen får beskedet att hans undulat har
rymt sin bur och flugit bort.
Han bodde på ett hotell i Bombay vid tillfället,
hade alltså druckit dålig absint och klurat hårt på ett bandnamn just som han
passerade receptionsdisken och fick höra: ”Mr.? Mister? Telephone for you, its
about your bird.”
Orden resonerade och hackade sig fast genom absinten. ”Mr? Mister?”
Bilder av undulat och flaxande vingar, kanske brutna sådana. Mr. Mister var född.
Mest troligt lades alltså också grunden till låten Broken Wings här också.
Du kan googla efter denna information själv.
Du kommer inte finna den någon annanstans än på denna del av internet, men
googla iväg du bara.
Musik ramar in ögonblick; förstärker känslor, så starkt bundna runt specifika
scener i tiden. Låtar som spridit sig över en hel värld av människor fungerar
samtidigt på ett ytterst personligt plan; i miljontals av unika upplevelser i miljontals
av små och unika existenser. Broken Wings är en
av låtarna som formar minnesbilder från min barndom, en av alla otaliga
melodier som utgör soundtracket till just mitt liv.
Jag fick återuppleva detta tryckarminne idag när jag körde bil och zappade
radio. När de sista tonerna tonat ut så landar jag på Trondheims nya rockstation
och efter en reklampaus så bryter sig Blackie Lawless stämma ut genom
högtalarna. W.A.S.P, liksom. Ytterst överraskande, rakt ut av ingenting. Jag sitter
mitt i ett Mr. Mister-vakuum och blir lite ställd. Sedan övergår det i en mindre
chock då håren plötsligen reser sig på mina armar. Gåshud. The good kind of
gåshud, dessutom. Av W.A.S.P. Bandet vars namn sägs vara en förkortning av ”We
are satans people”. Gåshud. Det var bara så märkligt.
Jag lyssnade faktiskt på W.A.S.P. en gång
I tiden; jag var ung och arg och yxmusik var min musik. Jag är gammal nu och inte
alltför arg. Lyssnar mest på lugn musik; det finns gränser för hur många beats
per minut man klarar i min ålder.
Blackie sjöng sig sedermera klar och
gåshuden drog sig tillbaka, utan att jag kunde finna vägen fram till vilken
roll denna låt en gång spelat i mitt livssoundtrack.
Sedan körde jag fel i ren förvirring.
The W.A.S.P-days were confusing days. Så långt är jag med.
Inga kommentarer:
Skicka en kommentar